— Чи тут живе купець Робінзон?
— Це я! — відповів старець і подивився на мене, але не пізнав. — Сідайте. Що скажете?
Я сів і говорив тремтючим голосом.
— Маю вістки про вашого сина, Круза.
— Крузо? — заговорив сумно старець. — Що ви говорите? Мій Крузо пропав — уже 35 літ. Де може бути мій Квузо? Хиба в могилі.
— Маю листа від вашого Круза?
— Листа? Хиба з давних років. Може передав давно.
— Ні — я признаюся вам, що він у Льондоні і небаром приїде сюди.
— Що ви, жартуєте, пане? — говорив бідний старець, пробуючи встати. — Невжеж він жив би ще? Я не міг довше таїти і падаючи батькови в обійми, заридав:
— Батьку! Батьку! Цеж я! Ваш блудний син, Крузо. Простіть мені!
Сльози залили моє облича. А батько тільки тремтів і цілував мою голову, майже таку сиву, як його. Я клякнув перед ним і цілуючи його ноги, ридав:
— О, Боже! Ти ласкавий для мене грішного, що дав дожити такої хвилі! Батеньку рідний, я вже вас ніколи не опущу!
І я вже не опускав батька. Ми оба з Пятасем доглядали його, як дитину. І я замкнув йому очі, як він упокоївся в два роки по моїм повороті, маючи 82 роки. Я похоронив його побіч матері, якої мені вже не пощастило застати. І кожного дня ходив на їх могилу і щиро молився.
У вісім літ пізніше мені передали письмо
