Коли тепер у моїй уяві встає сад, що в нього старезна веранда виходила дерев'яною різьбою похилих поручнів, сад, оточений високим парканом, де з щілини можна цілими годинами спостерігати крамничку напроти, свиней серед запорошеної вулиці повітового міста та випадкових подорожніх, — він малюється мені безмежно великий, глибокий у мудрості старезних лип та крислатих кленів. Пташиний галос у ньому не змовкає від світанку до заходу, сповнюючи бур'янові нетрі й зворушуючи буйне мереживо гілок таємним незбагненним життям.
Пташиний галас був і в дідовій кімнаті, але тут на літо лишалися самі канарки. Дід вечорами розкладав пасьянси, наспівував під вуса якоїсь далекої пісні й підморгував мені ласкавими блакитними очима крізь блискучі окуляри. З дідом було легко й приязно. Життя, здавалося, розкладається картами правильно й нехибно. Спокій такий ішов від його далекої пісні, від блакитних очей, від блискучих окулярів. Але це вечорами — вдень був сад, сповнений тривогою таємниці.
