Перейти до вмісту

Повна збірка творів (Васильченко)/I/Мати

Матеріал з Вікіджерел
Повна збірка творів. Том I
С. Васильченко
Мати
• Інші версії цієї роботи див. Мати Харків: Державне видавництво України, 1927
 
МАТИ.
 

… Не вперше ти мене питаєш: чи давно я дома бував, або чи не мав із нашого села од матери хоч якої звістки… Сестро моя, зеленая руто!.. Уже-ж я цілими роками удома не буваю… І дома не буваю, та й вісти не маю. Тільки тії й вісти, що учора увечері із нашого краю вітри пролітали, коло моїх вікон запинялися, у вікна гриміли, бряжчали, ніч не давали спати…

(З листа).

По садах вітри гасають, а над садами зоріє небо осіннє. Маленьку хату оступили кругом високі ясени. З ясенів спадає сухий лист на трухлу солому, падає додолу на зів'ялі півники, сережками чіпляється в бур'янах. Крізь бур'яни блимає низеньке віконце, блакиттю мальоване, у віконце шматок білої стіни видно в хаті, а на стіні на білій з-під чола позирає невеселий селюк у шапці. Чорнобривцями заквітчаний, у рушник прибраний, а сам думний та сумний…

Очима до його сидить на полу мати — праву руку на груди поклала, а на ліву — голову схилила.

Не думавши, не гадавши довелося з отим селюком засмученим у старій хаті невеселого доживати віку…

Вітри гудуть, а ясени скриплять, а матері дрімається. Дрімається та й вчувається, що то пустуючи по гіллях гойдаються діти.

 

 

Було їх у матери троє: Максим найстарший, Петро — середульший і третій, той Андрійко безталанний… Один усе малював хату з ясенами, другий — з книжок вичитував, а третій любив майструвати.

Як були маленькі — боліла голова у матери: в того чобіт немає, в другого — свитини, третьому на книжку немає де взяти… Підросли — заболіло серце: треба їм раду давати — а яку? Ні в хаті, ні коло хати… „Летіть, діти, в світ долі своєї шукати“.

Виряжала — плакала: сторона далека, а люди чужії — боюся, діти, щоб не загинули в світі. Коли-б-же хоч той батько був живий, він-би вам добру пораду давав.

Розважали:

— Не журіться, мамо, порадять нас добрі люди.

А як вилітали, ставили з того смутного селюка, що в шапці, на стіні малювання:

— Оцей, мамо, буде нам за рідного батька, він нас і розуму учив, і на стежку ставив.

Осміхнулась мати:

— Бач, якого знайшли собі…

Та й заквітчала, і в рушник прибрала.

Найстарший поїхав учитись, і середульший — учитись, а найменшому, тому Андрійкові безталанному шляхи до школи були заказані, подався кудись у Таврію, та й запік себе у найми… Полинули та й немає. Тільки листами посилаються. Обкладається мати в сиротній хаті тими листами, дивиться на їх темними очима, сусіді жаліється: Оцей пише — тяжко, а цей пише — гірко… А що вже цьому Андрійкові безталанному за всіх краще: і вихворів і виболів… Було його і в Таврії, і в Одесі, і по шахтах, і по Кримах, і по Римах…

Сумує: чи всім у світі така доля вдовиченкам, як моїм трьом?

Минав рік.

Було добре — стало краще: то хоч листи, бувало, пересилають, — тепер, як одрубало. Місяць, другий — хоч-би один. А тут невпокійні чутки стали ходити: людей у тюрми беруть. Болить серце у матери, віщує щось. До ворожок, — а ворожки й собі в один голос: недобре, сестро, випадає твоїм синам, та й не одному, а всім…

Ходить, бідкається.

Аж ось — мов грім загримів над старою…

— Рятуй, ненько, діти, бо вже гинуть!..

Стрепенулась, продає одежину, продає полотно, сакви латає…

Полетіла, як чайка.

Вік прожила, по світах не бувала, — довелося на старість…

 

 

Гуркотить машина.

У вагоні повно всякого люду. Коло вікна збився гурток, посередині — стара жінка з латаними саквами. Плаче, побивається, чужим людям, як рідним, своє горе розповідає: і про Петра, і про Максима, про того Андрійка безталанного. Плутає імення, — голова забита.

— Хоч-би-ж була передала йому сорочку, бо в його було обмаль, та й ті — латка на латці.

— Не взяли, чи як? — питають.

— Та кажу-ж…

А жінка знову починає про те-ж:

— Приїхала в Катеринослав, — там сказали, що його надіслано вже в Харьків. Те, се — поки поїхала в Харьків, а вже його і там немає. Кажуть — треба було, бабо, раніш приїздити, бо вже твого сина послали аж у той… Нарим…

— То так і не бачили?

— Постояла коло воріт, подивилась на ті страшні стіни муровані, виплакалась, та оце їду до Максимка… До цього їду, а третій, Андрійко, з думки не йде, бо й до його-ж треба, бо й тому горе…

— А де-ж, бабо, цей уже твій Максимко?

— А Максимка посадили в Київі.

— Теж у тюрму?

— В тюрму-ж — не куди.

Збоку сидить панок — перснями грається. Чмихає носом, вертиться, на місці не всидить… Далі не втерпів:

— Добре-ж учила, бабо, синів, що одного й другого в тюрму посадили.

— А може й третій туди вже попав з великого розуму? Га?

Дивиться на свого сусіду, осміхається.

Примовкла жінка, тільки зігнулась-зігнулась, скривилась — так ніби він тими словами колючку загородив їй у груди…

 

 
Ґрати…

Повно їх нагнали, повно — сісти немає де. Всі молоді, як зелений ліс. Гомін, співи — ніби на свято зібрались. Стелють собі шлях далекий:

Куди вони йдуть,
Там бори гудуть…

А один, молоденький, безусий — зовсім дитина — все коло вікна отирається. З ранку до вечора. Все йому цікаве, що там на вільному діється світі: дядько на возі, і чиясь коза…

Кличе:

— Товариші, а подивіться, що воно за жінка сидить проти наших вікон. І вчора цілий день сиділа, і сьогодні сидить. Сидить, та все на вікна позирає.

Один по одному — стовпились коло вікна, крадькома виглядають за ґрати, гомонять:

— Бідна бабуся — певне десь до сина примандрувала.

— Та видно й не зблизька — одіж якась незнакома.

Почали вгадувати: один каже — так ходять на Волині, другий — по-над Десною.

— Буханчика з калиною привезла, сердешна, синкові, — жаліє жвавий хлопчик.

Максим лежав на нарах. Снилась йому сю ніч хата під ясенами, і півники в городчику, і брат Андрій — вже не хворий, веселий-веселий, радісний, як тільки малим бував… Цілий день як обмарений ходив, думав про долю, що розігнала їх по чужинах…

Почув розмову, устав, підійшов до гурту. Визирнув і собі через плечі у ґрати… Думає: такі свитки носять і в нашому селі. Нагнувся, придивляється. Далі зразу: одного в один бік, другого в другий, мовчки порозпихав товаришів, прожогом рвонувся до вікна. Очі заблищали, сам загорівся, серце билося, аж збоку було чути. Продерся до ґрат, тикається лицем то в одну дірку, то в другу — далі припав лицем до холодного ґратища, як прикипів.

Крикнув на всі груди:

— Мамо!..

Всі аж кинулись од його.

— Мамо Ковалихо!

Жінка на шляху здрігнула, підвела голову, повела очима по вікнах. Побачила, схопилась, біжить до стіни. Плутається з саквами, руки вгору підіймає, як крила, мов до ґрат летіть зривається… Щось говорить — не чути.

Мов із гнізда чорний крюк стрибнув їй назустріч. Навперейми руки розставляє. Стала, благає, кланяється; руку до серця кладе.

Наставляє проти грудей багнета.

— Мамо! Тікайте од його, то скажена собака!

Не чує: нагинається, ловить його руку цілувати.

Люто шарпонув її за плече, повернув до себе спиною, турнув межи-плечи кулачищем.

Упала лицем на шлях, аж сорочка блиснула. Покотились сакви, посипалось із саков: хлібець, полотняна сорочка, кілько грушок…

Із-за ґрат, як грім:

— Шкура! Гадюка! Буде правда на вас, на катів, буде суд!

Тремтять ґрати.

 

 
Співали півні.

Одні й другі — сидить мати, як сиділа.

А вітри гудуть…

Вітри гудуть, а ясени риплять, а матері дрімається… Дрімається й причувається, що то діти по ясенах погойдуються…

Затріщав каганець — гасне.

Глибоко-глибоко зітхнула, підвелась, налагодила ґніт.

Стала посеред хати, на того селюка, що на стіні, очі зводить…

Казала сусіда, ота завзята Грициха: „Та ото-б я його в рушник прибирала? Я-б йому очі гвіздком повиколювала, що він твої діти з ума позводив…“

А стара звикла до його, як до живої душі в хаті, мов-би поріднилася з ним.

Підійшла до малюнку, обсмикала рушник, краще квітки порівняла, починає говорити до його зтиха:

— Скажи, сумний, скажи невеселий, ще й нерадісний, куди порозгонив мої діти?..

Мовчить невеселий, мов із заліза кований, не гляне, бровою не поведе — твердий, як криця. Тільки з думного чола як огнем пашить, та ще причувається: ніби потаємки гуде в старій хатині велетень — золотий дзвін:

Думи мої, думи мої,
Лихо мені з вами…