«Коли вже сорок зим твоє обложать чоло…»
Ні, я таки іще готовий до облог,
Хоч роз'їда мені обличчя їддю щолок
І сиве в бороді вигониться стебло.
Ні, я ще молодий, хоч і літами літній,
Хоча неспокоем стучиться думка в скронь, —
Чи ті слова пливуть з моєї словолитні,
Чи той ще плавить і карбує їх вогонь?
Хоча все глибше я занурююсь у ніші
Прогнозних спогадів і перетворних строф:
Але хіба Москва не стала ще юніша,
Коли заглибилась натхненно у метро?
Але хіба Москва на мить єдину летом
Загаялась увись, коли пірнула вглиб?
Ні, я не перестав цвісти її поетом
І не заплутався між календарних глиб.
Ні, я ще молодий — і далі молодію,
Як молодіє все в країні молодій,
Що час перемогла, помноживши на дію.
Бо молодість віків для неї є водій;
Що молодість віків і молодість ідеї
Для неї є водій в суспільство молоде,
Що літнім досвідом поглиблена іде — i
В боях оновлених і зцілених веде.
