— Лантенака.
— Монсеньйора! Віддати монсеньйора! Ніколи!
— Нам треба Лантенака.
— Ніколи!
— Ми можемо домовлятися тільки з цією умовою.
— Ну, то починайте.
Настала тиша.
Іманус протрубив гасло на сурмі й зішов з гори; маркіз взяв до рук шпаду; дев'ятнадцятеро обложенців мовчки зібралися в приземній залі за барикадою, й стали на коліна; вони чули виміряні кроки штурмової колони, що наближалася до вежі в темряві. Цей гук все наближався; раптом вони почули його зовсім близько коло себе, майже біля самого пролому. Тоді, всі, що стояли навколішках, вклали в щілини на барикаді дула своїх рушниць та мушкетів, а один із них, Ґран-Франкер, колишній абат Тюрмо, підвівся і, з голою шаблею в правій руці, з розп'яттям в лівій, промовив урочистим голосом:
— Во ім'я отця, і сина, і святого духа!
Всі стрельнули відразу, й боротьба розпочалася.
Це дійсно було щось жахливе.
Ця боротьба віч-у-віч переходила межі всього, що можна було вигадати.
Щоб відшукати щось подібне, довелось би повернути до великих герців Есхилових часів, до стародавньої феодальної різанини; до тих атак з короткою зброєю, що відбувалися аж до сімнадцятого сторіччя, як проходили у твердині крізь фосбреї, трагічні наступи, коли, як каже старий сержант Алантейської провінції, «після того, як міни зробили вже своє діло, обложники наближалися під захистом дошок, оббитих
327
